Entre cortes e pontos.

Não saberia descrever ao certo o estado em que me encontro. Não estou cansada, porém algo não me deixa sair dessa entropia. Os resquícios das intervenções no domingo ainda escorrem em mim, e mesmo estando aqui sinto uma fervorosa dor de cabeça ao tocá-los. Não são os ferimentos que me doem, esses estão devidamente secos e ponteados. Talvez seja o esvaziamento pós-parto. Durante a noite citada tive vários surtos, não contei as vezes que acordei sentindo meu corpo ainda em constante movimento. Lambo minhas feridas e ressalto: experiência extraordinária. Mesmo com os espelhos entrando na minha carne, cortando a pele e jorrando o sangue, me senti imbatível diante de tudo. O risco era consciente, porém alguma força me dominava vindo não sei de onde, esse "algo" me tornava uma máquina. E eu rolava incessantemente sobre o meu reflexo fragmentado. Havia um campo delimitado entre o meu corpo em movimento e os espectadores que assistiam impotentes aquela sangria. A crueldade ingênua. Qualquer pessoa poderia fazer parar, poderia evitar o contato visual com aquilo, tudo seria permitido naquele espaço e tempo, mas a sede os impediam. Não existia lamento ou dor durante o ato, mesmo com os gritos e gemidos desordenadas da minha voz. O fato, é que eu me repulsava, me tornando minha própria vítima. Precisava me abandonar para nesse momento, juntar os cacos. Sou minha própria excreção. Curar feridas é necessário, ferimento superficial num rasgo profundo.


Catarina Alice, sobre outras coisas.